Cuando alguno de mis amigos no-españoles me pregunta sobre la crisis en nuestro pais, con intención de entender algo mas todo esto que nos esta pasando: el saqueo paulatino y descarado de la clase política, los rescates a los bancos,las leyes injustas y decretazos, los Borbones dejando ver la verdadera cara de la dichosa "monarquía parlamentaria", la justicia vendida y el descaro de la metalingüística de los poderosos para definir lo que pasa y no quieren decir que pasa. Recibo exclamaciones de incomprensión sin maldad, yo intento justificar y a la par recibo sus conclusiones: "los españoles estáis hechos de otra pasta, no se si te halago o te insulto hija"... Me entra la vergüenza, ajena y propia y no puedo por mas que pensar que efectivamente, esto se nos ha ido hace mucho de las manos. Gracias a mi culturilla histórica, se que cualquier proceso revolucionario tiene su germen en el descontento generado cuando una desigualdad,que ha existido siempre, se pasa de la raya, confiandose hasta lo impensable y estirando el nivel de presión que es capaz de sufrir un pueblo, hasta lo que, visto a posteriori, nos podría parecer inhumano y hasta que, casi inexorablemente suele acabar en lucha armada. Un pueblo como el nuestro, con memoria histórica de mentirijilla, que ha sufrido y parece haberlo olvidado, no puede refugiarse más que en su identidad, en sus costumbres, en lo que le queda que suele ser la esperanza en que algo cambiará. Cuando cualquier pueblo despojado de derechos comienza a pensar que realmente lo que tiene se lo ha buscado, que le toca sufrir "históricamente" que algún dia eso podría cambiar pero "esto no lo arregla ya ni Cristo Rey"... Cuando esos muchos que somos, pensamos que no hay forma de quitar los privilegios a esos pocos que ostentan el poder, estamos renunciando a nuestra dignidad y de facto a nuestra libertad. Decía el gran Jose Luis Sampedro :"de que nos sirve la libertad de expresión, si nos han privado de la libertad de pensamiento" y ciertamente todo recomienza, al volver a conquistar nuestro libre pensar. Que a la vez solo puede ser reconquistado a través de la cultura, de la información, de la confianza en los demás, en lo que podemos y pueden lograr los que se unen y luchan por una causa en la que creen mucho. Y yo creo mucho en Jose Luis Sampedro, en los pueblos que se han dejado la piel por no morir esclavos, en algunas premisas de Gordon Childe, en Victor Jara, en Mandela, en Gandhi, en los maquis, en Allende, en las mujeres libertarias, en las mamis y papis blogueros, en la marea fucsia, en todo aquel que sale a la calle para pedir lo que le pertenece.
jueves, 18 de abril de 2013
miércoles, 17 de abril de 2013
La flor mágica de las Hadas en La Colina de Puck
La flor mágica de las Hadas es mi apetito curioso y descocado, el ansia de volver a escribir en público algo más que un post, una entrada...un Tweet. Es la necesidad de darle forma al mundo mágico en el que crecí, teniendo fe en que todo lo que sueñas, no es que se convierta en realidad si no que permanece a tu lado para siempre. Gracias a la vida por enseñarme que no todo lo impensable es imposible, que aquellos que se fueron, de algún modo, pueden volver. Gracias a Ara, mi amiga, por abrir la puerta. A mi padre y mi abuelo, cántabros de alma y ser, que me hicieron mirar al mar de otra forma.Gracias a mi hijo por hacerme volver a creer en las Anjanas. Gracias a mi amor, mi esposo, porque sin él estoy vacía, y al desamor, porque de él saco la fuerza para amar de nuevo.
Le quiero dedicar toda la entrega de que soy capaz, al tiempo. Mis mejores palabras, aquellas que aprendí de grandes maestros, elíte o élite de las letras, aunque no hayan sido certeramente usadas. Todo lo que se me ocurra a partir de ahora,aunque puede que quede en tenue sombra de mi propio impulso . Pero también este ruido molesto, esta tecla rota, este embobamiento perenne que me ha traído la primavera, las noches insomnes, la tablet, la espera, el silencio, las notas ahogadas, el recuerdo de un mar de agravios, todo lo bueno con todo lo malo, a aquellos que quieran pasar un segundo por estas letras borrosas, que en el fondo son todo lo que soy.
"Así era su barco, una hermosa goleta, que en los tiempos en que él navegaba, se dedicaba a transportar té, caboteando y hasta fondeando todo lo ancho y largo del globo, desde Bering hasta el Cabo de Hornos que, dicen, cruzó hasta 16 veces. Y aunque en aquel momento se llamaba Islamount, que a mi abuelo y a mis tias les recordaba, al pronunciarlo, a la hermosa Isla de Mouro, mi abuelo siempre la nombraba como Galatea, con el que fue rebautizada cuando se convirtió en Buque Escuela de la Armada española, llegada a Cartagena ..."
Quería enseñaros este fragmento, de los muchos que eliminé de mi historia de Puck, del cuento que presenté al concurso de La colina de Puck, que va llegando a su fin con el periodo de valoraciones a la vuelta de la esquina.
Lo hago porque pienso rellenar los huecos que se quedaron sin escribir, rehacer aquello que borré, recuperar las notas y seguir un poco más allá, aunque solo sea para hacer el viaje hasta mi infancia y mis brujas que esperan pacientes a que baje con ellas hasta Cernégula.